Un beau matin pour mourir

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Y-a-t-il une belle saison pour mourir ?

Si je devais choisir la période, je pense que je prendrai le mois de Mai. Il ne fait pas trop chaud, ça sent le muguet, le soleil est presque assuré. 

Oui, vraiment, mourir en mai est l'idéal. Après je ne suis pas certaine qu'avec tous les ponts et les jours fériés cela arrange les entreprises de pompes funèbres, c'est un peu comme mourir entre le 15 juillet et le 15 août, ou pire, entre Noël et Jour de l'An.

Je me suis souvent demandée ce qui pouvait bien pousser les gens à mourir pendant les fêtes.
Au coeur même de la période la plus intégriste en matière de bonheur et autre réjouissance, comment envisager une seule seconde la mort !?
Comme si cela devrait être limite interdit de mourir entre le 15 décembre et le 15 janvier !

A partir du 15 décembre ont peut décréter que l'esprit de Noël est  installé, et cela jusqu'au 15 janvier. On ne peut pas échapper au sempiternel "Bonne Année" (ceux qui se la souhaitent après le 15 janvier sont, reconnaissons le, franchement en retard). Après la Saint Sylvestre se profilent les réjouissances de l'Epiphanie et sa ribambelle de rois et reines. Non ! Il est donc impossible de concevoir cette partie du calendrier en parlant de maladie incurable, en annonçant un décès, en envisageant la mort, sous toutes ses formes et de quelque façon que ce soit.

Il est même impensable d'être ne serait - ce que fatigué, déprimé, suicidaire.

Imaginons quelques secondes un dialogue de circonstance :

 - Salut tu vas bien ? Bonne année au fait !

 - Ah oui bonne année

 - T'as fait quoi de beau pour le nouvel an ?

 - Ma mère est morte le 30, donc c'était un peu compromis.

 - ...

Mort interdite donc, entre le 15 décembre et le 15 janvier. Qu'on se le dise.
Oui mais voilà, choisir sa saison, ce serait si facile ...

Mort interdite en théorie. Mais la pratique elle,  est un peu moins évidente.

Dans la pratique justement, il y a toujours un petit malin qui décide de ne pas respecter les interdits.

Celui qui adore se faire remarquer

Celui qui, jusqu'au bout, reste fidèle à lui même.

Ce petit malin, on le connaissait bien. Il avait décidé de nous faire le coup cette année.

Une semaine avant, il nous avait fait une bonne blague. Un de ses tours de passe passe, du genre regardez-moi, je vais disparaître ! ( Oui faut dire qu'en bon Lion, il adorait attirer l'attention sur lui ). Au début on a pas vraiment compris. Les sms, les coups de fils, on a croisé les infos, les dernières nouvelles reçues annonçaient du bonheur, des projets, du renouveau. On s'est pas méfié. On s'est dit "mais quel con ! Il allait pas si mal que ça, c'est pas possible, il va se réveiller et on va lui tirer les oreilles, il va pas s'en tirer comme ça, ça va chier". C'était juste encore une de ses histoires à dormir debout.

Seulement là il était bel et bien endormi. Un sommeil sans rêves. Un coma profond. Et puis une phrase qui tombe, simple, courte, limpide : pronostic vital engagé.

On a très vite compris qu'il ne se réveillerait pas. Même si on voulait y croire chaque jour un peu plus. On parlait déjà de lui à l'imparfait. C'était son choix. On le respectait. 

Il s'en est allé le Samedi 5 janvier. Alors que le soleil était magnifique, que  les températures nous offraient un goût de printemps. On avait même tombé les manteaux à la terrasse du café. Face à la mer.

On était là, toutes les trois à attendre quelques nouvelles. Riant, pleurant, se foutant indéfiniment de la gueule des botoxées de Juan-Les Pins. Pour faire genre, on a d'abord commandé des thés au citron. Puis on a finit en tournée générale de coca zéro. Soyons folles. Tout était permis.

Ca faisait une semaine qu'on versait des larmes. C'est incroyable quand même le corps humain. Cette capacité de toujours se renouveler en larmes. 

On avait voulu retourner lui dire au revoir. L'embrasser une dernière fois et lui dire qu'il resterait dans nos coeurs. 

On tuait le temps comme on pouvait avant de nous rendre à l'hôpital. En attendant les heures des visites.

C'est troublant de regarder les passants, les clients attablés, et de se dire que sous leurs airs détachés se cache parfois des drames, de la solitude, une infinie tristesse ou pourquoi pas une vie heureuse, une journée formidable qui s'annonce, une rencontre, des projets ?

Ce jour là, ce 5 janvier 2013,  à midi, réunies toutes les trois sous notre indéfectible arrogance et nos fous rires, nous avions perçu comme un état de grâce. Une matinée parfaite. Le soleil, la chaleur, le ciel bleu, une mer d'huile à quelques mètres en face de nous, et  l'amitié. Ce jour là pourtant, c'est nous qui donnions le change aux passants, tentant furtivement de dissimuler notre détresse.

A notre manière, nous avons célébré ce moment. Riant aux éclats, nous étions coupées du monde et reliées entre nous. Seulement entre nous. 

Arrivées à l'hôpital, l'infirmière de la réa nous appris ce que l'on savait déjà.

C'était finalement un beau matin pour mourir.